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Dentro de mil años no quedará nada
de cuando se ha escrito en este siglo.
Leerán frases sueltas, huellas
de mujeres perdidas,
fragmentos de niños inmóviles,
tus ojos lentos y verdes
simplemente no existirán.
Será como la Antologia Griega,
aún más distante,
como una playa en invierno
para otro asombro y otra indiferencia.
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ÁRBOLES
Me observan en silencio
mientras escribo Y las copas
están llenas de pájaros, ratas,
culebras, gusanos
y mi cabeza
está llena de miedo
y planes
de llanuras por venir.
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Las floreros disimulan
La puerta del infierno
Con cierta clase de luz
Y a determinda hora
De repente te das cuenta
Ese objeto es el terror
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La muerte es un automóvil
con dos o tres amigos lejanos
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ROBERTO BOLAÑO
LA UNIVERSIDAD DESCONOCIDA
ANAGRAMA
Barcelona, 2007
isbn 978-84-339-7144-9
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